Criando raízes.

Não costumo contar histórias por aqui. Camuflo o que sinto e sonho numa mescla de palavras que nem eu entendo bem. Misturo as cores e os sons e do silêncio, faço a sinfonia de emoções em que aprendi a viver. Hoje apetece-me contar uma história. Não sei se real.
Uma história.
Cresci em amor incondicional e imperfeito. Fui amada desde o momento em que a minha alma me escolheu. Aprendi com os problemas reais de famílias reais. Os meus pais, os meus avós ,os meus irmãos. Amo-os. Sem vergonha. Sem medo. Amo-os simplesmente. Confio neles. O meu porto mais que seguro. Sem tsunami, sem epicentro, sem dúvidas.
Quando se constrói tão sólida raiz não chega a cortar o tronco, ganhar força própria e partir. A alma continua a necessitar de ligações profundas.
Parti um dia sem nunca ter partido verdadeiramente. Cheguei a vários destinos sem nunca ter chegado verdadeiramente. A minha raiz, densa, continua lá. Longe.
Várias estações, 4 por ano, há 37 anos, fizeram que das flores nascessem frutos. As chuvas fizeram com que mofassem e apodrecessem em igual medida. Fiz cestos de misturas de sabores e cores da minha vida, ofereci-os mais ou menos merecidamente. Todos levaram o meu perfume e os meus beijos. Sabores e saberes diferentes.
Os cestos ficaram onde os deixei. Os sabores desaparecendo.
Hoje, numa saudade imensa, muito maior que eu, não consigo ver o que construí. Não sei bem o que sou. Se uma máscara de árvore com pernas, se uma raiz sem tronco e copa. Não sei bem onde estou. Não sei para onde vou. Nem sei com quem.
Tenho vontade de criar uma nova raiz. Apetece-me uma reconstrução íntima. Desejo muito frutos meus. Planos meus. Ver florescer pedacinhos de mim. Deixá-los rir e correr pelos seus caminhos e ensinar-lhes que mais vale arrancar a raiz e partir, do que viver amputada de uma vida que tive medo de viver.